Não me surpreendeu nada que uma casa tão sofrida tivesse aprendido a falar. Estava, ela mesma dizia, por um fio. As janelas de duas abas, altas e de madeira pintada a verde, estavam já escurecendo e saindo de suas juntas.
Não é a primeira vez que escrevo meu nome, Renato Valenzuela, e o vejo como se fosse de outra pessoa, de alguém distante com quem perdi contato faz tempo…
