Escrevi cinco páginas, exausto e iluminado. De maio a agosto, vivi para o poema, sozinho e sem emprego. Andava pelas ruas próximas da Honório Pueyrredón
Passou na rua o poeta segurando os ouvidos na cabeleira. No passo, o tropeço torto de quem tem pressa, na cintura vasos de roseiras pendurados, arrastando livros dentro de gaiolas