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posts em: literatura brasileira

Os desiludidos do amor estão desfechando tiros no peito. Do meu quarto ouço a fuzilaria. As amadas torcem-se de gozo. Oh quanta matéria para os jornais…
do deserto do Sertão! Forje, no Sol do meu Sangue, o Trono do meu clarão: cante as Pedras encantadas e a Catedral Soterrada,
Todas as funções da alma estão perfeitas neste domingo. O tempo inunda a sala, os quadros, a fruteira.