Seria a quinta estação: um sol líquido derramado sobre o betume, um verão insólito crescendo como angústia carcomida em meio à tempestade.

Segue adiante como quem mastiga pedras para lembrar que existe mandíbula e que a dor ainda responde pelo seu nome.

Os poemas nascem úmidos, vêm de sementes de patuá regadas em terra fértil de memórias. Riem e choram de saudade

Ergueu-se e foi ser deus em seu dia de deus E me deixou dormir Na mansidão de uma paisagem costeira