Os poemas nascem úmidos, vêm de sementes de patuá regadas em terra fértil de memórias. Riem e choram de saudade

Era de noite quando eu bati à tua porta e na escuridão da tua casa tu vieste abrir e não me conheceste.

Todas as funções da alma estão perfeitas neste domingo. O tempo inunda a sala, os quadros, a fruteira.