Abre-se em pétalas o dia, a corola rósea olhos de turmalina A morte sempre à espreita Como tigre que ronda pelos pátios ermos. Suor escorre-me em gotas: Mãos, testa, seios Nas frestas alguma luz? Tempo verte sangue em sinuosas entranhas A pele reflete brilho ceráceo, sem cor no labirinto dos vincos. Um dia a mais (ou a menos?) Cérebro, sinus, precórdio interligados pela dor No trajeto dos nervos vasos comunicantes dizem sobre o sal das coisas, sobre a cal das coisas Nos porões dos acúmulos guardam se histórias de chumbo Nuvens pesadas, plúmbeas despejam suas águas mornas. Folhas secas argentafins caem mansas, mansas conformadas sobre a grama úmida do geronto-jardim. Silenciosas e opacas Silenciosas e rasgadas Folhas sem serventia que ainda desejam