Era eu bem jovem.

Tinha 11 anos completos

quando no velório

da prima Aurora, morta

pelo violento Rio Guandu,

sua irmã, Ingrid,

de oito anos,

gritou alegremente, bem alto,

dançando e pulando pela sala toda

diante de todos que ali tristes,

inconsoláveis, estavam:

vou ficar com seus vestidos,

saias de linho, blusas, sapatos,

e as revistas do pato donald

e as da luluzinha.

Senti nos rostos que velavam a prima,

um ar de assombro, de repulsa.

Continuei na janela

Comendo bolo de laranja e bebendo

suco gelado de limão com mel.

Foi um dia de intenso calor.

A mortalha dançava com leveza

na porta da casa da prima morta

como uma bailarina voando

num palco de meia-luz.