Os loucos tocam piano angustiados, os loucos são ciganos tristes, os loucos fumam no guindaste amarelo

Sou poeta porque roubaram minha infância e instalaram nela um chão sem areia e coqueirais.

uma vez mais compreendes o que te cerca: a conversa escura e multitudinária os olhares ubíquos das rapinas.

“Este beijo em tua fronte deponho! Vou partir. E bem pode, quem parte, francamente aqui vir confessar-te que bastante razão tinhas

leio nuvens tortas em revoadas pássaros cantantes redemoinhos mãos perdidas achados

é do íntimo transcendendo o mundo e o ser que vem a clareira – lar, lareira e portais…

Mãe, todos os caminhos me levaram a um poeta velho de barbas longas, cheio de ferrugens nos dedos.

A literatura esteve sempre em Borges, e ele soube-o desde o início como um destino a cumprir.