“Os poemas do Vlado não se parecem com nada. São originalidade em estado puro.” A poesia de Vlado Lima

EU DEGENEREI QUANDO PUXEI AOS MEUS 

sou filho bastardo do Coronel Aureliano
loucuras maravilhas e tragédias pululam 
entre os meus glóbulos vermelhos 

antes de eu nascer um anjo torto tatuou 
na minha omoplata: vai não! 
eu vim 
vi 
e me fodi
 
lutei 7 infinitas guerras no flanco 
esquerdo do velho soldado e só levei chumbo 
perdi todas as pelejas 
mas continuo cantando a canção 
dos partisans no lado B da resistência 
e botando fogo na bagaça 
é maravilhoso ser um furúnculo na carne da engrenagem 

no eclipse de 1919 minha cabeça perdeu 
todos os parafusos e rebites 
meus filhos amarraram o que sobrou 
da minha carcaça numa bananeira 
e eu aprendi a conversar com as lagartixas
 
agora só bebo água de chuva 
os marimbondos fizeram morada nos meus tímpanos 
e nas noites mais escuras eles arrotam 
vagalumes e recitam o Livro de Enoque

decifrei todos os segredos da fotossíntese 
mas ainda prefiro comer seriguela no bico dos sabiás 
e na próxima temporada de monções 
se tudo der certo 
meu coração será uma alcachofra

AQUI, NA CARNE DO POEMA

na pele do poema uma cartolina branca grita
: aqui não tem metáforas de marzipã com açúcar de confeiteiro
não tem rimas reumáticas
frases de autoajuda
e nem aquela xaropada gut-gut do Carpinejar

aqui não tem gotas de otimismo
minutos de sabedoria
receitas de felicidade
ou pérolas da filosofonice de boteco

aqui, na carne do poema
só pus caos câncer bala perdida
e restos de desastres numa garrafa de pisco

aqui, na carne do poema
só filas felas falos mortos
pó de apocalipse
melancolia self service
miojo sabor cicuta
saudades da suástica
baladas para cortar os pulsos
e kamikazes sem capacete

aqui Serguei balança enforcado no quarto do Hotel Inglaterra
Florbela jaz entupida de água do Tejo com barbitúricos
Torquato fechou a porta e abriu o gás
e eu acordei nublado

aqui o cano frio do verso nas minhas têmporas
a roleta russa girando
o gatilho o cão o tambor
e a bala sem rédeas deslizando nas cordas da balalaica

procurando palavras revigorantes pra justificar o seu dia?
perdeu, playboy
aqui deus é menos que um furúnculo
coaching de cu é rola
e canibais usam guardanapo

O AMOR É UM BANDO DE BORBOLETAS VOANDO NO ESTÔMAGO

tem uma brisa boa no bafo do borboun 
e uma réstia de lua nos telhados da Casa do Sol Nascente 
Marie Laveau espeta agulhas 
incandescentes na carne do meu coração de marzipan 
uma mulher nua dança Ella Fitzgerald enquanto despejo uma dose generosa de vinho 
num copo de requeijão 
e um bando de borboletas voa no âmago do meu estômago 

a mulher nua e linda rodopia no chão da cozinha 
ela sabe soletrar meu nome 
e a saliva vermelha escorrendo no canto esquerdo da boca 
deixa sua risada mais brilhante e comestível 

também sei o nome da mulher nua que dança Ella 
Fitzgerald no chão da cozinha 
tanto tempo dormindo de conchinha que 
decorei todas as suas cicatrizes abismos 
falésias verrugas e estrias 

não importa se tem um eclipse nos muros do Kremlin 
se moscas chafurdam nos restos de um risoto 
se Gaza vai parir um apocalipse azul 
se o tesão não cabe num cabernet 
ou se New Orleans é só uma viagem do meu cabeção 

quero mesmo é dançar Ella Fitzgerald 
com a mulher nua no chão da cozinha 
e rosnar baixinho na orelha da saudosa Rosie dos sapatos vermelhos 
"ainda tem um bando de borboletas voando 
no meu estômago!"

EU PREFIRO ENTENDER UMA CAUSA A SER O REI DA PÉRSIA 
(para Carl Sagan e Osvaldo Luiz Ribeiro) 

no princípio era a metáfora 
as estrelas eram fogueiras acesas na escuridão do espaço profundo 
e a Via Láctea a espinha dorsal da noite
 
no princípio a metáfora 
depois o Verbo vil 
e a lona rasgada do grande circo místico
 
foi quando os homens minúsculos 
inventaram um monstro 
chamado Deus 
       e o cu gigante da criatura pariu 7 
tonterias
 
então vieram os templos 
e os intermediários 
então vieram os sacrifícios 
o nó dos enforcados 
a pedra do altar 
e a fábrica de mitos 
então vieram as lágrimas do sol 
a estrela de 6 pontas 
a cruz 
a lua crescente 
o medo o diabo 
a culpa 
o Tártaro 
o dízimo 
a prosperidade mórbida 
a dama de ferro 
o berço de Judas 
o pecado 
o bacon vegano 
e o fim do mundo
 
abandonamos Anaxágoras no exílio dos ímpios 
trocamos a matemática orgânica 
por bizarrices sobrenaturais
 
ainda não chegamos perto de Alfha Centauri 
não traduzimos o idioma do monólito 
e sequer podemos tomar um martine em Marte
 
mas se tudo der certo 
e se o grande cu do monstro Deus quiser amanhã 
marcharemos com Jesus 
viajaremos pra Meca 
assaremos um cordeiro na grande 
churrascaria de Jerusalém 
e andaremos de joelhos até Aparecida do 
Norte 

tenho saudades das 
metáforas

CAOS & CLOWS 
Para Helmut Doork 

tempo de estio 
de substantivos secos gentileza seca 
e expurgos a granel

tempo de certezas bélicas míssil no cio 
muros 
revoltinhas com grife 
longos punhais 
e linchamentos online
 
(aqueles ali 
queimando livros em praça 
pública 
são os coxos de bege 
aquilo lá 
entre nuvens de Zyklon B 
são anjos epiléticos 
e antes que os adoradores da Santa Selfie 
compartilhem os últimos 15 minutos 
que antecedem o fim do mundo 
Winston Smith negará 
3 vezes 
o amor de Júlia)
 
tempo de estio 
e eu com um sol(riso) 
mambembe 
amadurecendo na carne da 
minha cárie 
vou costurar um abadá na 
pele do peito 
e cair de boca no balaio do Sampaio
 
talvez digam que eu dormi de touca 
que eu não sou de nada 
e que Durango Kid quase 
me pegou 
mas agora é tarde 
já liguei o foda-se no 
automático 
botei meu bloco na rua 
tem uma ogiva na minha gengiva 
e acho que vou parir uma gargalhada podre 
e azul

MANOELANDO

portas abertas
e
janelas escancaradas
o vento fez ninho na prateleira dos temperos

plantei açúcar na trilha das formigas
e todos os caminhos
levam
a romã

não sou de conversar com plantas
mas acho que o meu pezinho de manjericão
sabe traduzir silêncios

por aqui o capim desconhece o poder dos latifúndios
sexta passada comeu o muro do vizinho
e até o fim da temporada de tempestades
terá devorado o arame das cercas

quando setembro chegar
vou criar
o verso solto

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