Stéphane Mallarmé: A Tristeza de Verão e Poemas da Angústia Moderna

O sol, na areia, aquece, ó brava adormecida, O ouro da tua coma em banho langoroso, Queimando o seu incenso em tua face aguerrida, E mistura aos teus prantos um filtro amoroso. Desse branco fulgor a imóvel calmaria Te faz dizer, dolente, ó carícias discretas, “Jamais nós dois seremos uma múmia fria Sob o antigo deserto e as palmeiras eretas!” Porém os teus cabelos, rio morno, imploram Para afogar sem medo a nossa alma triste E encontrar esse Nada que em teu ser não medra. Degustarei o bistre que teus cílios choram Para ver se ele doa àquele que feriste A insensibilidade do azul e da pedra.

Triunfalmente a fugir o belo suicida, Tição de glória, espuma em sangue, ouro, tormenta! Oh! riso se me chama a púrpura perdida Ao cortejo real da tumba que me tenta. Não! de todo o fulgor nem mesmo se sustenta Um brilho, é meia-noite e a sombra nos convida, Salvo o tesouro audaz que uma cabeça ostenta No mimado torpor sem lume em que é servida. A tua, sempre, sim, delícia que me vem, A única que do céu extinto ainda retém No meu pentear, pueril, um pouco da triunfante Luz, quando a pousas, só, entre as dobras sedosas, Capacete imortal de imperatriz infante De onde, para espelhar-te, choveriam rosas.

Não venho aqui vencer, ó besta, nesta noite, Teu corpo cheio dos pecados de uma raça, Nem pôr no teu cabelo uma procela triste, Sob o tédio fatal que os meus beijos infundem: Peço-te um sono bruto e sem sonhos, entrando Através dos dosséis alheios ao remorso – Que tu gozas após tuas negras mentiras, Tu que do Nada sabes mais que os próprios mortos. Porquanto o Vício, a roer minha inata nobreza, Marcou-me, como a ti, com a esterilidade; Porém enquanto o teu pétreo seio resguarda Um coração que crime algum pode ferir, Fujo com o meu sudário, assombrado e vencido, Com medo de morrer quando durmo sozinho.

Tal que a Si-mesmo enfim a Eternidade o guia, O Poeta suscita com o gládio erguido Seu século espantado por não ter sabido Que nessa estranha voz a morte se insurgia! Vil sobressalto de hidra ante o anjo que urgia Um sentido mais puro às palavras da tribo, Proclamaram bem alto o sortilégio atribu – Ído à onda sem honra de uma negra orgia. Do solo e céu hostis, ó dor! Se o que descrevo – A ideia só – não esculpir baixo-relevo Que ao túmulo de Poe luminescente indique, Calmo bloco caído de um desastre obscuro, Que este granito ao menos seja eterno dique Aos voos da Blasfêmia esparsos no futuro.