Você molha de pedras
os sapatos dos bailarinos
eles dançam com satã,
pisando os ossos da orgia.

Você coroa de espinhos
as gargantas dos cantores,
as músicas soam sublimes.
Você estilhaça a luz,
entorna noites magníficas
como pedestais de ouro.

Você sabotou o voo dos besouros,
eles flagelam os clarões,
enquanto escorre sombra
pelos cantos da sua boca.

Debaixo da chuva de sangue
de teus anjos obscenos
eu sempre fico ferido,
do outro lado da rua.

Olho a lâmpada acesa na sua casa,
você está em pé sobre a mesa,
reunindo imagens para hipnotizar
o dragão que não lhe deixa morrer em paz.

Oh, Antonin Artaud,
oh, pequeno poeta perdido,
grande é a paixão do meu cérebro.