Os poemas nascem úmidos, vêm de sementes de patuá regadas em terra fértil de memórias. Riem e choram de saudade

Arrefeceu-se a palavra – A obrigação era calar Para jamais muito irritar O macho, dono da lavra.

Ah, as palavras! esses entes em constante ebulição elas que tudo podem são como deusas que se divertem

Antes de qualquer coisa, meus amigos…, isso é tudo resistência. “Estou em milhares de cacos, eu estou ao meio”, como diria Adriana Calcanhotto.

O poeta viaja no dorso de uma borboleta negra, desatenta Vai, sem boca, à Roma

Um cinzento sábado típico de São Paulo, numa soturna primavera. Mais um shabat para o jornalista, cineasta, intelectual, humanista pleno Vladimir Herzog. Seria seu último.

Era de noite quando eu bati à tua porta e na escuridão da tua casa tu vieste abrir e não me conheceste.

O homem por sobre quem caiu a praga Da tristeza do Mundo, o homem que é triste Para todos os séculos existe