Os Manequins da vitrine do mall de Montgomery
Era estranha a vitrine.
Um veneno. Uma bebida instigante.
No chão havia folhas secas, marrons e amarelas,
onde se formava um tapete que se movia
como se dedos o empurrassem para cima.
Havia a metade de uma pequena vaca,
a metade de uma galinha e a metade de um porco,
todos esculpidos em bronze,
e três pássaros coloridos, empalhados, fixados
num trapézio sustentando
por crinas de cavalos.
Os manequins.
Quatro mulheres altas, magras, brancas, negras, belas.
Parávamos e ficávamos aguardando a passagem da tarde.
Encantavam-nos e venerávamos as quatro mulheres
dos nossos corações ainda moços.
Suas pernas traziam ossos mais longos
suas mãos eram mais compridas e deslumbrantes
e nas suas bocas largas se abrigavam ninhos de pequena aves.
Sábado esconderam a vitrine.
Foram pregadas folhas grandes de papel opaco.
Foram apagadas as lâmpadas interiores.
A fresta deixada entre uma folha e outra
permitia-nos olhar a metade da galinha ainda exposta.
Nada mais restava, nem a vaca, nem o porco,
nem o trapézio, nem os pássaros.
Nada foi noticiado nos jornais sobre o sangue na vidraça,
bem menos sobre as cascas de maçãs jogadas na calçada.
Era uma árvore desenhada de sangue
numa breve névoa de primavera.
Uma violência impalpável, bruta.
Uma loucura imensa arremessada
sobre os jardins e sobre nossos ombros ainda moços.
«O coração dos outros» | 2014
§
Lou Reed morreu
Para Arruda e Alzira E
Era um domingo de piquenique no Lago Alice.
A mulher com os braços tatuados
chegou gritando, desesperada, para suas amigas
que bebiam suco de laranja sobre uma grande toalha.
– O Lou Reed morreu. Morreu o Lou Reed.
E elas se abraçaram e choraram e de repente as águas do lago
começaram a borbulhar e todas as pessoas, sem exceção,
que ali se encontravam, sentiram pingos de água quente
sobre seus corpos.
E todos os homens velhos
mais de cento e quarenta velhos
todos com mais de sessenta e cinco anos
deram-se as mãos e debaixo de intensas lágrimas
cantaram a musica Vicious
e a eles se juntaram as três amigas
e as crianças e seus pais e os cachorrinhos.
Todos cantavam e choravam quando as águas se acalmaram
e então um forte perfume de alecrim selvagem surgiu no ar,
mas não havia pés de alecrim nas margens do Lago Alice.
Foi tudo muito estranho, pois não havia ventania,
nem pássaros
transportando folhas de alecrim
em seus longos bicos coloridos.
«O coração dos outros» | 2014
§
Ernest Dampzell
Hoje vi numa revista de uma cidade praiana
o nome de Ernest Dampzell.
Pensava que tivesse morrido.
Continua vivo.
É um dos periodistas.
Nos tempos do governo anterior
éramos ainda jovens e os homens mais velhos
diziam-nos: tenham cuidado com o que vão falar.
Ernest Dampzell está na sala.
Diziam-nos que Ernest Dampzell era militar
e olheiro do governo anterior.
Então falávamos de amor,
do vento derrubando as folhas das árvores
e da chuva que chegava.
Ernest Dampzell se destacava.
Era um homem mais velho,
alto, musculoso, branco, sisudo.
Andava sempre acompanhado por uma mulher loira,
linda e extremamente atenciosa.
Seu nome era Grace. Chamávamos de Grace Kelly.
Todos nós éramos apaixonados pela Grace Kelly.
Nunca mais apareceu nos nossos encontros.
Ernest Dampzell ainda vive.
«O coração dos outros» | 2014
§
O coração dos outros
Nós não amamos o coração dos outros, meu irmão.
Desde março eu venho lutando para ser bom,
afagando os pelos dos cachorros brilhantes.
Ontem arremessaram com uma força estúpida
um pão nas minhas costas.
Quando virei-me,
um homem corria com sua carroça de rodas de borracha,
cheia de papelão e restos de madeira queimada.
Satanás! Vai para o inferno, imbecil!
Gritei-lhe, meu irmão.
Era um pão seco, duro,
sujou-me a roupa, doeu-me o pescoço.
Em abril,
quando eu caminhava para o almoço,
uma mulher com colar de papéis coloridos,
uma mulher miserável, moradora de rua,
chamou-me, mas eu cerrei os ouvidos.
Não lhe dei atenção.
Mais recente,
antes que se iniciasse o inverno,
outra mulher, bem mais velha e com uma bengala,
pediu-me que lhe comprasse um prato de comida.
Disse-lhe que não tinha dinheiro.
Eu tinha dinheiro, meu irmão,
não lhe comprei a comida.
Luto para ser bom,
mas às vezes sinto que ainda existe
violência e tumulto em mim.
Quando chego em casa,
acendo a lanterna
e faço exercícios de bondade perpétua,
acariciando as minhas mãos.
Deixo-as bem abertas, espalmadas
e aperto loucamente os ossos dos dedos.
Penso às vezes
que não amamos o coração dos outros, meu irmão.
«O coração dos outros» | 2014
Poeta paraense, radicado em São Paulo desde 1972. É reconhecido entre os grandes talentos da Geração de 1970. É autor dos livros de poesia Salve Salve, Arco Vermelho, Os Reis de Abaeté, O Primeiro Inferno e Outros Poemas, Sete (com 25 xilogravuras de Valdir Rocha), Testamentos, Poemas Perversos, O Coração dos Outros, Desnudo e Um homem cantava para cachorros.
Respostas de 2
Puxa!! Muito obrigado, Edmir, por essa seleção, pela publicação. Que seja grande a contribuição do Ver-O-Poema para a fomentação e a difusão da poesia. Grande abraço deste companheiro.
Abraços!