Algum fruto Fora da época O hábito tomado Depois da estação No clima Sem ordem

rata-se de um pulsante livro de poemas, uma construção lírica que respira entre a falência existencial e o epifânico amoroso.

Os desiludidos do amor estão desfechando tiros no peito. Do meu quarto ouço a fuzilaria. As amadas torcem-se de gozo. Oh quanta matéria para os jornais…

Todas as funções da alma estão perfeitas neste domingo. O tempo inunda a sala, os quadros, a fruteira.