literatura
poesia
É triste a flor que desabrocha sem carinho
E sem carícia do sereno da manhã…
Assim nasceu, lá no sertão, minha Nanã,
Não tive eu uma vez uma juventude amável, heroica, fabulosa, para ser escrita em folhas de ouro
“Segue o teu destino, rega as tuas plantas, ama as tuas rosas…”
Meu avô era tomado por leso porque de manhã dava bom-dia aos sapos…
Christian Dancini de Oliveira é um poeta nascido e residente de São Roque, São Paulo, que escreve poesia desde os onze anos. Com 15 anos lançou a obra Fragmentos de uma aurora em PDF para baixar gratuitamente…
por tanto calarem-se à dor de outras vozes,
Por tanto desdém aos verbos atrozes
Muitas terras conquistou o silêncio.
Quando, enfim, o pranto sentiram
E em desespero, por amparo, gritaram
Já não era possível escutarem a si mesmos.
Matam Outros homens Outras crianças
Outras mulheres Outras florestas Outros pretos Outros brancos Outros amarelos
Meu pai sentenciou num dia de riso
De largueza cínica que sou do contra:
(vide todos estes versos)
Tomo banho em águas de rios repassadas.
Nas tardes sento em nuvens por aí,
Tão isolada do mundo como a vila de Amherst onde nasceu, em 1830, na região do Massachusetts, Emily Dickinson desenvolveu uma relação mística com Deus e com a vida que traduziu em pensamentos e poemas…
Nunca fui senão uma criança que brincava.
Fui gentio como o sol e a água,
prosa
Não se sabia ao certo em qual hora o cachorro fora atropelado. O animal, contudo, jazia desde cedo próximo ao meio-fio, as patinhas estendidas…
Até que um dia, abrindo a bolsa, encontro entre os objetos a folha seca, engelhada, morta. Jogo-a fora: não me interessa fetiche morto como lembrança. E também porque sei que novas folhas coincidirão comigo.
Era uma vez um rei, moço e valente, senhor de um reino abundante em cidades e searas, que partira a batalhar por terras distantes, deixando solitária e triste a sua rainha e um filhinho
O bicho repaginava o mundo. Contudo, sempre inacabava as suas obras. Ao fio e ao cabo, ela já amealhava uma porção de teias que só ganhavam senso no rebrilho das manhãs.
Clarice não escreve: Ela recria a língua. Em sua prosa é quase música. As frases não obedecem à gramática normativa, mas a uma lógica interior, visceral…
Você já se perguntou qual é a importância da leitura? Já percebeu como a leitura serve de guia para nossas atividades rotineiras?
Foi uma espécie de cometa: rapidamente chamou a atenção como poeta, tradutora e pensadora no meio universitário. Mais rapidamente ainda, voou como estrela cadente. Cometeu suicídio aos 31 anos de idade
Começou a ficar escuro e ela teve medo. Esperou um momento em que ninguém passava para dizer com toda a força: “Você não voltará.”
Madrugou de nenhuma insônia dar conta. Pronto estava que Tereza adormeceu com um semblante de anja. O Pajelo estava feito. Curada Tereza, benza a Deus.
Preguiçosa e indiferente, arredando espaço de suas asas com a maior facilidade, e sabendo o caminho, a garça passa embaixo do céu por sobre a igreja.
“A poesia, como toda criação artística, é um dos pilares das humanidades. Ao explorar os caminhos da emoção, da sensibilidade e da imaginação,”
Fecha os olhos, mas falta tão pouco para o horário no qual terá de acordar, o horário no qual terá de se apresentar pronto, que a ansiedade o impede de adormecer por completo.