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literatura

poesia

Antônio Moura nasceu em Belém do Pará, em 16/01/1963. Poeta e tradutor, tem catorze livros publicados: onze no Brasil (sete autorais, quatro de tradução)
purifica-me com os teus pecados e pensamentos de aromas inebriantes purifica-me
Não sei dizer onde termina o meu corpo e começa a água
De tudo ficou um pouco. Da linha que perdi ao percorrer os labirintos da sua pele.
Antônio Moura nasceu em Belém do Pará, residiu em São Paulo, Lisboa e atualmente vive em Belém.
Naquela tarde chuvosa As árvores balançavam Sensualizadas ao vento. Seguiam seus movimentos
Ando feito estátua (não preciso mover as pernas) : decido velocidade e direção a seguir no percurso tento ensinar todo mundo (isso que só eu sei)
leio nuvens tortas em revoadas pássaros cantantes redemoinhos mãos perdidas achados
Nós somos os homens ocos Os homens empalhados Uns nos outros amparados O elmo cheio de nada. Ai de nós!

prosa

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estufando o peitinho de penas marrons, soltou seu canto, ainda desafinado pela pouca idade.
a velha hasteia o galho, há no semblante uma combinação de justiça e repulsa,
A literatura é uma das mais antigas formas de compreender o mundo e, talvez, a mais persistente. Ao longo dos séculos, livros moldaram civilizações, desafiaram sistemas e ofereceram consolo silencioso aos que buscam sentido.
Acordei disposto, ainda carregando nas primeiras horas do dia o peso leve dos sonhos da noite. Há poucos dias, durante o café da manhã, contava à Letícia…
O Menino respirava o ar da roça como se sua vida fosse ser infância eterna. A manhã se fantasiava de um cheiro forte de café que quase se fixava nos tijolos,…
Os sapos são noturnos. Saem para conversar com a lua, contar estrelas, ouvir o céu escuro, cantar baixinho. Alguns perderam suas vergonhas e se amam à vista de todos.
Os primeiros dragões que apareceram na cidade muito sofreram com o atraso dos nossos costumes. Receberam precários ensinamentos e a sua formação moral ficou irremediavelmente comprometida…
Há livros que a gente lê. E há livros que a gente atravessa. “MALEGA Não foi desta vez”, de Marilda Martins, é desses que não se contentam em ficar nas páginas.
Neste livro de pequenas histórias, Edmir Carvalho Bezerra costura realismo mágico, memória afetiva e encantamento com a linguagem poética das contações amazônicas.
Sou apenas um sujeito que escuta algumas vezes, que outras não escuta, e vai passando. Naquele dia escutei, certamente porque era a amiga quem falava,
Pauliceia desvairada, de Mário de Andrade, publicado em 1922, é uma reunião de poemas da fase mais inventiva e radical do Modernismo brasileiro.

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